Mote (Desértica)

Não é preciso dizer mais nada!
Sem muito falar resume, o que pensa.
Confiando muito mais no que sente,
Despreza sem medo às meias palavras.

Entrelinhas é perca de tempo
Lavoura adulta, nada cresce em tuas sombras.
Descansa calmamente em teu silêncio,
Como o sábio que da loucura zomba.

Não haverá futuro no que não se renova
Por quem esperas ó desiludido?
A mão fingida pertence ao pior amigo
Já é manhã, e ela o retem na antiga aurora

Nada do que foi, têm, merecido e sofrível valor
A não ser pelos breves momentos em que aconteceram.




L.L.S